Il canto degli uccelli

A volte ho errato nel canto degli uccelli,

tessendo tra le lacrime e il sudore

il grido roco dei gabbiani, il volo basso

di storni e rondini prima del temporale,

con le parole arrese e senza scintille:

aneliti a sollevarsi d'un'anina senz'ali.

Le piume scarse si son poi fatte penne,

con cui segnare di nostalgie d'istanti,

del solo esserci, dell'esperirsi in moto;

è il sangue nero l'immutato inchiostro,

che lacera di gioia bianchezze di fogli,

che incide rughe su innocenze d'anima.

Strappati, come a un prato aggredito

i magri resti d'entusiasmi e illusioni,

di rammarico, dolore, stordimento,

versati fuori con o senza rima,

sono rimasta con nudità d'intenti

a contemplare lo spazio del tempo.

E mi ci immergo adesso, sospinti al vuoto

dalla balaustra della mente, la noia, lo sconcerto

e le immaginazioni, che resistono al volo

ed alla permanenza solitaria e avvampante

di sensazioni, morte all'istante che vivono,

ingiudicabili espressioni d'un canto silente.

Di questo trasmutare, immutata costante,

rimane sul fondo una consistenza di sale.