Vecchio

L’odore della morte

che sta lì,

a vegliarmi ...

Monili di rughe t’adornano il viso

regali indelicati del tempo,

amante leggiadro, e costante.

E quella pelle, ormai scarsa difesa,

crollatasi in quei punti, in altri, tesa,

sembra come un involucro mal posto,

rende palazzo vecchio, una rovina

d’antica architettura, evaporata

quasi che fosse un modo, minerale,

di rifuggire l’aspra gabbia umana

e traslocar nell’etere, immortale.

Traspar dagli occhi, ancor limpidi e chiari,

distacco calmo o rassegnazione stanca,

poiché quel corpo ruvido e consunto

non ha più forza per proseguir la danza.

Sulla tua sola e lenta decadenza

veglia colei che mai perdé speranza,

ne percepisco l’odore putrefatto ...

sorella Morte, che t’attende al varco.

Lento s’è fatto il gesto della mano,

già placido, e tremante poggi il piede,

ma giovane è lo spirito, che corre

fuori dall’alma, lesto, e la precede;

l’ultimo anelito di fiato fugge

via dalla bocca, disseccato anfratto,

ove riposta avei la tua saggezza

che lasci qui, come ultimo ritratto.

una vecchia poesia, un sentimento che non cambia, osservando nuvole che sembrano pelle anziana su di un cielo nuovo.