Passi

Poco dopo l'alba.

Cammino vestita di nero e grigio, come le penne d'ala di certi gabbiani, sprofondata nel crocchiare dell'erba incartata nella brina; la stessa, ma meno fitta, mi splende tra i capelli.  Cammino sentendomi l'ala del gabbiano, la stessa gentile determinatezza ad innlzarmi, ma senza rumore, senza strepiti, senza aprire il becco perchè non sono alla ricerca di cibo, ma solo in volo.

E scegliendo la rotta, uscendo dall'ombra verde argento che si forma a quest'ora tra i pini, l'ho visto venirmi incontro ad ali aperte.

Cosa ci fa qui un gabbiano, che non c'è un filo d'acqua se non quella gelata per terra, il sentiero d'argento tra me e la terra?

Cosa ci fa un gabbiano, rosa di sole che si scalda, lungo l'argine erboso del mio risveglio?

Me lo sono chiesta, se fosse vero o solo immaginato. Immaginata anch'io in quel corpo che solcava silente il cielo a pochi metri dal suolo. E' cielo anche quello. Ma lo puoi toccare.

Ha virato, ha liberato il mio sguardo sull'infinito degli altri metri che stavano dietro di lui., seguito da un altro; un gabbiano con il corpo d'oro fiammeggiante.

D'oro come il raggio che specchiava sulla superficie bianca della mia pelle, o delle sue piume. D'oro come l'aria che s'infila solida nelle mie narici e sostiene il suo volo. E il mio movimento.

D'oro, lo giuro, come il filo che scorre dal mio petto, e scavlca le donne che sono stata e quella che sono, e senza nessuna difficoltà, teso fra qui e il sole, mi conduce fino al cielo.

Non credo d'essere mai stata così sveglia.